Una poesía barata y dos rosas reposando en un vaso de whisky

“Muchacha corazón de tiza, cuando todos duerman te robaré un color”

Espero que el invierno europeo no congele tus sueños ni tus ideales
porque el calor del sur estará ahí.
Esa helada cultura que nos oprimió cinco siglos, dirá León y por la cual Tupac Amaru murió, ese sistema opresor que no hizo diferencias sobre nuestros herman@s explotad@s...
Y te adueñaste de su cultura, la transformaste,
pero tienes que ser fuerte en la tierra de Voltaire, Rousseau y Sartre.
Eres como un oasis en medio de un invierno desértico y blanco.
Pero tu calidez y cariño, que llevan impregnado el Río de la Plata, derriten esas frívolas almas y dan calor a esas colinas...
Desde Flora Tristan y Juana Azurduy hasta Clara Zetkin, Rosa Luxemburgo y Fanny Edelman y la Korol, marcan tu camino, sin olvidar aquellas noches cerca de tu ventana donde las "mujeres de quilmes" nos gritaban “Ni Dios, Ni Patrón, Ni Marido”.

Y aprendiste y me ensañaste y aprendimos que había una injusticia más que era invisible pero que la presencia de tu luz descubrió, y puso otro grito en el cielo:

"explotada por ser mujer, trabajadora e indígena".

Esa flor nacida en estas tierras bañadas de sangre y traición...
Pero nutrida por amor y esperanza... esa eras tú...
Eras todas pero una sola, eres la síntesis, de la mujer que adoro...
Y fuimos y somos parte, de esas luchas que no terminan...
pero esas luchas te ponen allá... y nos dejan acá...
Tal vez un viento calmo reconcilie nuestros pensamientos... nuestros sentimientos...

Tal vez la sirenas envíen mi mensaje de amor, y puedas sentir que estoy allá.
Pero el norte te tiene presa y sus burócratas como centinelas te acechan,
y las bombas de esperanza de otros que incendian tus caminos confunden tus sentidos.
No tengas miedo, sólo es cuestión de tiempo para que vuelvas.

Tú, mi sumaj runawarmi*, mi flor, mi errabunda patita,
que sólo sabes de amor, hoy estas entre tod@s...
Porque que te hayas ido no quiere decir que no estés, porque estás allá estás acá...
Que no te vea no quiere decir que no recuerde tus manos, sus movimientos, tus caricitas, y tus sentimientos...

Son los recuerdos los que nos permiten seguir, eres tú por toda la Buenos Aires, porque ella también está gris de tu ausencia y sus puertos y ríos añoran tus lamentos de mujer... Tu ausencia está en las “marchas”, por más rodeado que esté, “tú no estás”, pero se siente tu perfume y tu mirada atenta y eso alivia mi caminar. Hay que seguir, y continuar es parte de este pacto silencioso que nos desmorona, que nos hunde pero nos libera. Y tal vez en ese mes en el que vuelvas, el “14” día en que nació ese heroico guerrillero, volvamos a estar juntos. Estaré acá, y te invitaré a jugar a la botellita, porque quiero robarte otro beso,

porque quiero enamorarte; cuesta, pero se puede seguir respirando;
extraño esos besos mustios y los abrazos de medianoche...
...donde esta huelga de besos me condena a la eternidad...

Creciendo y expandiéndose, estás tú, locura de permitirse soñar otro mundo, otra humanidad... Convidada a ser la estrella norte en medio de tanta inhumanidad...
Tú, flor sureña, rosita, con esa sonrisa que derrite los corazones de hielo y derrumba muros de papelerío francés...
Que estás o no estás... pero tu calor y tu abrazo son inmensos,
son leales y sinceros... los siento.

Tú que estás, y dejas de estar a la vez, sólo tu amor nos llega, pero tu tristeza no debes guardar... porque es parte de ti y esa parte también está en mí, y te siento, tu dolor al fin.

Los motivos de tu partida son varios, pero uno es importante; y es que puedas hacer de tus sueños una realidad para que tu escritura se eternice; espero robarte uno de esos sueños para abordarlo y seguir en tus pensamientos, seguiré derrumbando muros para llegar a tus brazos y poder leerte los versos del capital, las Zonceras de Arturo y los programas de Vladimir...

Y eres tú esta dulzura sin corteza, esta sonrisa sin labios y esta locura coherente de la vida, de la que un mar de interrogantes nos separa...

pero los sueños son lo próximo a ti, las estrellas ligan nuestro sentimientos.

Y si no, le robaremos el “Lápiz al carpintero” para seguir estando, dibujando tu felicidad, tus anhelos, coloreando una Latinoamérica distinta... y pintaremos una utopía donde “La vie est un miracle”.

13 de enero de 2007

* En quechua significa linda mujer inca.

De tus meses...

¿Por donde anda abril?, esperando el calor de diciembre

¿Que le paso a Marzo? que no quiere dejar el abrazo fuerte de febrero.

Pongamos que hablo de septiembre,

entre miradas de agosto y octubre,

un engaño se suelta de sus sonrisas,

las alegrías resurgen en medio de tantas flores

Como no pasar por enero y en un junio resumir

esas locuras que vendrán en Julio,

Este ascensor de emociones deja un noviembre

apasionado, con pronta intención

de llegar a diciembre para calmar

sus psiquiatras;

después de que enero se junto

en junio con sus dimensiones sueltas.

Y los días recorren sus fríos,

sus largos y oscuros sentidos,

Pasando su mano por una hoja otoñal,

de chimeneas pidiendo respiro

en medio de las auroras boreales

que se disgustan en primavera,

y vuelven a la calma en abril.

Tierra, Luna y Sol

Donde se rompe una caricia,

donde el rio pega un salto de distancia entre tu mano y tu roja mirada.

Entre tanto reir en tus manos

descuelgan la lagrima y su letanía,

desprevenida de amores...

Consuelo es mirarse y no darse cuenta lo que falta,

mirarse es solo una interpretación equivocada de dos personas.

Interpretación mal entonada, mal desembocada, río turbio de salidas frustradas,

salidas parciales de olitas, de aguas temples...

Desembocada de lo que es elegido y despachado en un mismo tiempo y al mismo lugar.

Este adios de nunca despedirse, este recibo de lo que nunca se fue...

En medio de un corazón que intenta latir pero no quiere respirar más por ti ni por mi...

Esta contramarcha de un recto perfil que no te busca...

En medio de una contramarcha y su latir constante en un mismo tiempo

que no quiere pasar un "segundo tras segundo" para no traicionar "al minuto" para no condenar a "la hora".

Estos amores de reloj que no terminan de despedirse y se abusan de sus horas con los minutos restantes...

Que dira el verso de la oda y como acusara a la musa de haberse perdido tremendo banquete.

Disertación de Erixímaco y un Socrátes a medio desarrollar "lo bello del amor".

Tal vez el sol, la luna y su cómplice la tierra tenga la llave de tus sentidos.

Con un sol disertando, cortando la media noche

A contrapelo de la luna

Una tierra testigo de tremendo eclipse se interroga: ¿los minutos, los segundos, las horas...?

Que puede ser peor para el amor, salirse temprano o no reconocerse en las gris vida...

Plaza, subte y una cúpula molesta...

Dos noches tal vez, alguna, tal vez ninguna se parezca en sí. Tal vez su negación se perdió en un subtepass y su dialectica solo tengo un doble sentido; quien iba a decir que la plaza ya no la veía de la misma forma. Pasaron días, segundos, horas y tal vez eso no quería demostrarse como era. ¿Era tanto el peso de su alma que no cabía una carta para jugársela? Por donde pasaba este misterio entrañado en esa mirada de niñez perdida en el socavón urbano. Seguía y seguía mirando pasar esos vagones de esperanza, de almas transportadas por su resistencia, tratando de no llegar a ningún lado, tratando de no mirarse de hondo; porque eso suponía reconocerse, y reconocerse en un vagón de almas en resistencia puede ser demasiado duro para una madrugada descollante de plumas.

Paso de repente, la vi, era esa estación que siempre me juega esa mala pasada de pasarse, o ¿tal vez yo la pase? Fue un momento, pero ese momento quedo en mi intento de levantarme y no chocar a nadie y la idea de caminar un par de cuadras que iban a relajar la restricción del coure...

Luego de un descenso decoroso, un poco de permiso, un poco de miradas sin palabras pero con suficiencia para mover a los pluricelulares, era más que suficiente.

No quería recordar como fue bajar en esa estación, solo sabia que esa mirada me seguía, era la mirada de un alma extrañada de adioses...

Como se calma el alma de esas personitas entre tanto recalentamiento global, entre tanta marcha vacía de historia, solo reclamo individual de lo que "debería ser" y no contar en el ágora "lo que fue" y sus multidimensiones de lo que ya es.

El camino, sigue, escaleras, miradas dispersas por el o'clock sonando en sus venas.

Y vuelta a la esquina todo un camino, largo, letargo sin final. Prisas, manos, música pidiendo resolverse en medio de tu adoquin. Y ese tango que no nos deja sino que nos deprecia una lágrima en un 2x4 y tal vez desgarrarse es una solución de corto plazo. Paso a paso, se acerca esa plaza, asamblea permanente de inconformismo irresuelto, des-canalizado que llego sólo para expresar lo que "debería ser"; y de fondo un grito: el peronismo es raíz, no programa!!!

Los ladrillos y las cúpulas son testigos de tantas diferencias de tantas unificaciones que se da por sentado que ya ellas sólo observan, por que en el momento que quisieron participar solo le dejaron trazado, una avenida: av. de mayo. Y esa reacción en tanto la asamblea inconformista discute su altura y su dejo de compromiso, "baja a la calle le grita la plaza", "estoy en las alturas, lejos de las heridas: bombas y represión" contesta la cúpula. Esto me ha dado la experiencia para quedarme aquí, prosigue en el eter. Y por último se escucha: que el subte siga despertando conciencia, que la plaza se llene de esa inociencia que exclama lo que "debería ser" pero en lo alto la cúpula solo quiere respirar tanta aflicción....